pistachoNunca entenderé por qué a fitness apenas vienen chicos. Supongo que prefieren presumir con las pesas, queda muy masculino y esas cristaleras gigantes hacen el resto, pero en la habitación de al lado se alardea menos y se suda mucho más. La cercanía del verano es psicológicamente tremenda y en abril han llegado cinco personas nuevas. Una de ellas es un chico y con él ya son dos y sólo dos los que cambian la operación bikini por la operación slip. Hoy el de camiseta verde pistacho se ha puesto a mi izquierda y, como ya pasó la semana pasada, ha cogido como pareja a la pelirroja de ojos claros. Cuando no hay confianza, a veces en el gimnasio la cercanía es de lo más violenta, porque quién soy yo para aplastarle una teta a esta señora, bastante intimidad hemos tenido ya media hora antes en el vestuario. Pero cuando se está cómodo, el flirteo atlético es de lo más práctico: estírame un poco el muslo, aquí tienes una contractura, aprieta bien que luego salen agujetas… Contacto físico por prescripción terapéutica. Los chavales de la sala de máquinas no saben lo que se pierden. El de verde pistacho, desde luego, parecía hoy un profesional del ligue deportivo. Tras acabar la clase, ha cogido la toalla, ha bromeado con la pelirroja sobre su poca flexibilidad, le ha dado un sorbo al agua con sabor a limón mientras guardaba la esterilla y, cuando ya casi no quedaba nadie en la sala, se ha acercado al otro chico y me ha demostrado el poco ojo que tengo para adivinar parejas. |2012-04-18 | 18:25 | escritura | Este post | | Tweet
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